Fábula de Galatea y Polifemo

la canción callada

2004-11-29T22:35:00.000-03:00

La gente suele creer que el amor, en todas sus formas, está reñido con el ámbito laboral. A mí me gusta pensar que no es así y apenas tengo ocasión de hacerlo, me doy el gusto de echar al suelo todo cuanto son los elementos con que me gano el salario para aprovecharme de los favores de esa compañerita que tantas veces que tantas veces ha tentado mis demonios con esa exigua falda negra.
Algo habrá de extraño en eso de poseer aquello que tanto uno ha deseado, algo perturbador, un lazo que nos encadena desde la cintura hasta cierto ombligo del horizonte y no tiene precio dejarse ir con el lazo y retirarnos y volver a ir como un resto de hojarasca. Algo hay que hace que nos sintamos creadores de un paraíso que va y viene como una cansina ola de mar, que no es mar sino fuego, un fuego que alterna el estremecimiento con la tregua, el don con la partida.
Quizás por estas razones o por algunas otras que mi pudor prefiere esconder de sus saberes, mi amada Galatea, es que yo soy el dueño de esa mano que pretende perpetuar el momento haciéndolo todo y despacio para no perder detalle, y urgente por no quedar a la vista de otros ojos y también el dueño de esa otra mano que vela su boca sólo por quedarme con el recuerdo de su jadeo en mi palma.
La beso,

Pequeñas delicias de la vida laboral

2004-11-22T21:17:00.000-03:00

Desde un rincón gris alumbrado con dicroicas y tubos de oficina me hundo en un sillón que devora mi intelecto día a día.
La fauna burócrata profesa: Nena, tenés que dar gracias a Dios por tener trabajo.
Yo: Que Dios no se meta conmigo.
La fauna: Hereje.
Yo: Frígida.

El aire fresco aparece si te sueño despierta.
Te imagino entrando, encontrándome entre todos, descubriendo mi cara. Me mirás, no hablas, sólo sonreís.
Acercás mi sillón hacia vos, me das la mano para que me incorpore, con un brazo rodeas mi cintura y con el otro limpias de un solo movimiento todo lo que hay en el escritorio.
Los sellos se estrellan en el piso, el mouse cuelga en una punta, los papeles alfombran todo alrededor.
Están todos ahí pero no queda nadie, solo vos y yo.
Nunca creí que la madera pudiera ser tan mórbida . . . Y no, no quiero despertarme.

romance de sol y nube

2004-11-03T14:41:00.000-03:00

No tiene caso. El dolor siempre quiere abrirse paso y cuando entra trae consigo un pesar que a nadie da descanso. Sin embargo, ya ve, mi querida Galatea, a la peor tormenta la siguió un rubio sol abierto a sus anchas. Es la hora sombría la que exige lo mejor que tenemos para dar, ese don oculto que aflora sólo cuando lo necesitamos. Esta piel que nos salva de la vocación que tienen nuestros yo por huir despavoridos cada cual por su lado. Esa misma piel crece fecunda en las cicatrices. Créame que son mejor las marquitas de la vida a no haber sospechado nunca qué cosa es la felicidad.
A levantar la mirada, Galatea, a ponerle manos a la obra para que esta noche nuestro cuerpo cansado reponga energías sobre una tibia nube y a sonreírle a la vida, a perdonarla y a amarla de nuevo.
Suyo,

Contando ovejas

2004-10-27T22:20:00.000-03:00

Mis desapariciones se vuelven cada vez más seguidas y tu paciencia infinita es la única responsable de mis retornos, que no son más que regresos poco fértiles en anocheceres cansinos. Y así, las madrugadas me encuentran sin que Morfeo se decida a besar mis parpados y pienso en todo aquello que mi voluntad me impide, pasando lista a lo que no fue y que, seguramente, tampoco será y en medio de la maraña de imágenes que acuden a mi desvelo aparece el recuerdo de quienes aun confían en tu Galatea.
Por ellos, por vos, intento seguir en línea recta, no tentarme con atajos que me llevarían a caminos poco transitados y, tal vez, sin retorno.
Y no, no estoy mal.
Lo que duele purifica -al menos así quiero creerlo- y cuándo el dolor pase mi piel estará anhelando tus manos, como siempre, como nunca, cómo no . . .

ese bendito sueño

2004-10-24T02:12:00.000-03:00

Es hermoso ver caer el sueño en su cuerpo como la noche sobre la tierra, gota a gota, primero sobre la cabeza, con furtivo detenimiento en el peso de los párpados, por las mejillas, como una lágrima, trazando un meridiano pronto sobre la mitad de pecho, el ombligo y como un rayo atravesar el hilo de las piernas hasta la uña última.
Y después verla dormir en apasionada sinfonía de espasmos aunque me quede afuera de la bóveda en que alberga sus sueños, la fantasía en que es la reina enfundada en bota y corset y baila un vals dando pequeños giros abrazando a un compañero imaginario.
Me gusta verla dormir y saberla ajena del tiempo y dueña de mis debilidades.
Besa su mano,

esa maldita vigilia

2004-10-15T17:32:00.000-03:00

Anoche, cuando me acerqué a los pies de su cama, presentí que esos ojos insomnes estaban en otro lado. Hubiera querido entender por qué el sueño resultaba difícil. Hubiera querido acercarme a su oído sin que se percatase de eso ni siquiera su bata, pero algo me retuvo, algo me tiraba hacia atrás cuando quería dar un paso.
En qué piensa cuando duerme, en qué cuando no puede conciliar el sueño, eso me he preguntado hoy sin que sepa bien las razones.
¿O será mejor pensar que esos ojos somnolientos sólo pedían cama a gritos por el solo placer de yacer en el lecho?
Qué le pasa, Galatea? Me lo diría? ¿O me condenará a multiplicar mis interrogantes sin respuesta?
Suyo, como siempre

Capítulo para una cartografía de la epidermis

2004-10-10T18:09:00.000-03:00

Ay, Galatea de mi alma, qué cosas dice cuando me callo. Le perdono las galanterías sólo porque todo en Vd. queda absolutamente hermoso, hasta eso que llama vulgaridad y que no es nada muy diferente de lo que en este tiempo se ha dado en llamar urbanidad. Queremos ser cordiales y resulta que todos somos la misma persona, fatigamos las mismas palabras hasta despojarlas de todo sentido.
No voy a negarle que tener a un dios colgando de mi cuello no me atrae de un modo que me animaría a calificar de demasiado terreno. Es que el cuello es demasiado sensible. Su piel tapiza sin acallar la montonera de sensaciones que hacen escala en él. Claro, estoy pensando en los flechazos que dan en el corazón que no tarda en dar la alarma al cerebro. En ese caso el cuello resulta una estación intermedia, la guarida de las sensaciones cuando quieren detenerse a tomar un refresco. Allí las venas son anchas y los hombres tenemos a ese incómodo huesito que de entrecasa llamamos nuez que es el encargado de avisar cada bocado a quien pudiera interesarle. Y detrás la nuca, que es una provincia postergada, generalmente oculta del sol por los cabellos. No hará falta que le diga que en ese arrabal apartado de las luces es donde las sensaciones que se bajaron a tomar un refresco se confabulan, urgidas por la brevedad de la escala y amparadas por la mala iluminación y entonces se echan unas encima de otras como si fuera el arenero de un jardín de infantes. Entonces cuando el autobús da la señal de partir hacen fila desordenada y lucen despeinadas, machucadas y reprimen la culposa sonrisa de saberse felices.
¿No quisiera Vd., mi muy amada Galatea, darse una vueltecita por mi nuca y deleitarse con esos arrebatos? Le aseguro que resultará complacida.
La besa suavemente,

Amuleto chino

2004-10-09T20:42:00.000-03:00

De chiquita, mientras jugaba, no caminaba ni corría hacia atrás para no pisar a mi angelito de la guarda.
Dicen que los ángeles vienen a visitarnos y adoptan formas humanas. Dicen que existen. Yo no lo sabía hasta que alguien, que suele tocar mi fibra más íntima, me contó una historia de rizos rojos, dulzura infinita, distancias malditas y amor incondicional.
Ese día comencé a creer y busco al mío en todas partes. Miro a la gente que se acerca intentando descubrir ese brillo especial, ese halo de luz o ese no sé qué, para ver si me toca en suerte poder tenerlo a mi lado aunque sea por un momento. Pero no.
Y pienso, qué tan especial hay que ser para que tu ángel baje y puedas conocerlo, qué vida hay que vivir para que el Universo te premie acercándote a él y te castigue haciéndolo desaparecer, qué capacidad hay que tener para percibirlo, qué virtud, qué logro, qué merito, qué esfuerzo, qué sacrificio, qué...
No seré tu ángel, ese lugar está ocupado de inmejorable manera; no seré tu salvadora, apenas puedo conmigo misma; no seré tu musa, me sobra vulgaridad; no seré tu cielo, mis propias nubes impiden cualquier intento. Pero puedo ser algo sin rótulo que te acompañe en el resto del camino y si pudiera elegir, estaría alrededor de tu cuello, colgando de un tiento de cuero, espantando todo mal.

Las lecciones de la vida

2004-10-07T15:10:00.000-03:00

Querida Galatea:
A menudo la vida nos asusta con cimbronazos que no son otra cosa que sutiles llamados de atención, mensajes del Altísimo para decirnos que estemos alerta, que no desperdiciemos nuestra vida, que enfrentemos con valor y decisión cada cosa que se nos pone enfrente.
A veces es más duro que otras, lo admito. A veces las heridas están tan bien ubicadas que parece que sólo se cerrarán cuando se haya derramado la última gota de nuestra sangre.
Una vez más, eso no es más que un toque en el hombro para que nos pongamos a pensar en esas cosas que tenemos olvidadas, las pequeñas grandes cosas que quedan sepultadas por ese torrente de asuntos urgentes que convocan nuestra presencia y pronta resolución.
No tome esto como un reto de mi parte, soy incapaz de esas cosas. Más bien al contrario: sepa que la única causa que merece nuestro sufrimiento es el amor y que precisamente de eso estamos hablando.
Suyo,

Glándula perversa

2004-10-06T15:21:00.000-03:00

Mis lágrimas tienen vida propia y aunque intente reprimirlas hundiendo la cara entre mis manos siguen cayendo sin mi permiso. No sé si son dulces o saladas, muchas veces las siento amargas aunque no haya motivo aparente.
Mis ojos se resienten ante la presencia del líquido tibio e incontrolable; inevitablemente se hinchan en señal de rebeldía y me resulta imposible disimular mi estado de llorona sin causa. Es ahí cuando llegan las preguntas que no quiero contestar, esos "por qué" que carecen de respuesta lógica y comprensible y aparecen los "no sé" como única respuesta.
Y mis ojos siguen y siguen reclamando un basta hasta hacerme doler y me pesan y me arden y me hacen sentir horrible, casi desfigurada. Mientras, ellas fluyen como si nada, brotan saludables y limpias ignorando toda súplica.

Una sonrisa? Ahora no puedo, estoy lavando pañuelos de seda.

No cry

2004-10-05T08:53:00.000-03:00

Si no me avisan que los ríos llevan agua dulce, hubiera jurado que son millones de lágrimas deseosas de huir de los pañuelos. No sea tan mala, Galatea, no vaya contra ese instinto, no permita que su néctar se quede en un pedacito de tela o de papel. Mejor déjelos correr por sus mejillas (quién pudiera!), trepar por su nariz y volver a caer, deslizarse por los labios para hacerles conocer el gusto de la sal, caer un poco más, llegar el mentón, luchar contra la última curva que los sostiene en su cara, y finalmente caer como si fueran gotas de lluvia, hijas de nadie, sin rumbo a ningún lugar que no sean esos charcos oscuros, que no alcanzan a reflejar la luz de la luna.
Ahora, sonría, Galatea, un poquito, para mí.
La besa,

física y química

2004-09-27T15:08:00.000-03:00

Mi bien amada Galatea:
Yo empecé a desconfiar de la Química el día en que supe que un saco de vacío pesaba mucho más que cualquier metal de los que el hombre ha sido capaz de conocer. Ese día me enamoré de la Física que me demostró en un par de lecciones que el peso de ese vacío se desvanece cuando dos cuerpos se acercan y en el plasma de las células se forman círculos concéntricos (tal como cuando se tira un piedrazo en un estanque) y esa multitud de sensaciones se llaman de muchos modos, pero yo prefiero que queden así, sin bautizar. Tal vez lo hago porque el humano nombra todo aquello que cree controlar y yo prefiero que el plasma siga haciendo de las suyas contra mi razón.
Entonces la poesía es dar un par de pasos, asirme de la brevedad de su cintura, dejarla vestida de la piel que guía mi mano y multiplicar el brindis de sus plasmas y los míos, aquí y allá como en un carnaval de pobres que no saben otra cosa que reír.
Y que no pase rápido. Y que no pase. Y que no. Y qué.
Suyo,

Aunque no llueva

2004-09-26T20:56:00.000-03:00

Otra vez me encuentra el domingo intentando garabatear estas palabras para acercarme un pasito más.
Hay viento y se sacuden fuerte las persianas de aluminio, escucho como suena un disco viejo desde la casa de al lado, los sonidos se entremezclan y me desconcentro más aún.
No puedo expresarme. No puedo o no quiero. Pero no pido perdón, me dijiste que no hace falta, no con vos.
Y me hablaste de arroz y de amores bien entendidos, de médicos y de dolores, del tacto y de la vista. Yo apenas puedo hablarte de mi y de como pesa el alma cuando está llena de este vacío tan conocido . . .
Vení. Desvestime, acostame y cantame suavecito. Tal vez, así, lo que queda de hoy se pase más rápido.

vade retro, tabú

2004-09-23T23:15:00.000-03:00

Estos andares por la vida me han llevado a presumir que los verdaderos milagros no son una cosa que simplemente suceda, de un día para otro sin que haya un proceso, un desprendimiento de energía. Así debe pasar con sus plumas, mi bien amada, no tengo dudas de eso ni de que crecerán con esa sapiencia que dan los desarrollos lentos.
No creo que le pidan permiso. Las cosas bellas de la vida, la naturaleza, los amores bien entendidos no son amigos de los prólogos ni de las antesala. Permiso se pide cuando se tiene la sospecha de que luego existe la posibilidad de pedir perdón y en amores el perdón es una palabra prohibida, una especie de tabú. De manera que si es por mí, puede quitar esa palabra de su vocabulario sin que nada sangre.
Tampoco soy partidario de echarle la culpa a la infancia, a lo que pasó ni lo que aun queda por venir. El único tiempo que existe es hoy. De poco sirve estirar los lamentos. Con ellos no se calienta la cama ni se condimenta el arroz.
Finalmente, este párrafo es propicio para revelarle que mi sentido favorito es el tacto, casi tanto que ya podría prescindir de la vista para las cosas elementales de la vista. Los años lo llevan a uno a desconfiar de aquello que ve. Quizá mejor sea escuchar, oler, gustar, tocar. Yo prefiero tocar. A ciegas. No es que no quiera ver las manchas. Ellas son como las arrugas, las marcas de haber vivido. No podemos extirparlas de nosotros sin llevar a nuestra propia vida con ellas, las alegrías primaverales y los dolores cuando nos llevaban al doctor y no queríamos.
Para Vd. toda mi luz. Suyo,

Mejor otro día

2004-09-22T23:29:00.000-03:00

Hoy no quiero que veas dónde está el tesorito de oro rosado, ni que lo toques, ni que lo mires, ni que intentes lamerlo para convencerme de seguir hacia zonas inexploradas.
En estos dos días mis alas comenzaron a crecer, por eso me ausenté, para verlas nacer, de a poquito, asomándose con timidez. Primero una pelusita blanca, después otra, después una plumita minúscula . . . piden permiso, parece.
Como pido yo para todo y a todos en mi vida. Me pregunto que será lo que me lleva a no atreverme a más, a creer que no merezco demasiado. Pienso en mi crianza, en mi educación, en los hombres que pasaron de forma equivocada por mi vida, en el que hoy duerme en mi cama y yo apenas lo noto, pero nada lo responde.
Necesito tu abrigo, claro. Pero no quiero que veas dónde está el arito más escondido, otro día puedo vendarte los ojos y guiarte con mis propias manos para que lo descubras. Ahora estoy ocupada con las pelusas blancas de mi espalda, me concentro para transmitirles el valor que casi no tengo, para que sean grandes, amplias, inmaculadamente blancas, imponentes.
Eso quiero para mi, grandiosidad, amplitud, imponencia. Y blancura, por la luminosidad, no por lo inmaculado. Tengo manchas en el alma y de la Virgen María no tengo ni el primer nombre, gracias a Dios.

abrigo

2004-09-20T22:55:00.000-03:00

Se me ocurre pensar que el lóbulo es el mejor anzuelo para que yo muerda casi como con descuido aunque pensando ciertamente en comerme la integridad de la pescadora. También se me ocurre que sería bueno que Vd. sea mi guía hacia ese peñasco en donde el pirata ha dejado caer un tesoro de oro rosa pero estoy presintiendo su recelo y me imagino que opondrá resistencias al explorador interesado. De manera que la cosa será sumergirme a la búsqueda sin mapa, en completa indefensión para comerme el bocado en la absoluta soledad de alguna penumbra.
Pero conste que no me dejo engañar: Vd. es la coqueta entre las coquetas y en eso radica la razón de andar poniendo los sueñuelos para que algún espíritu travieso como el mío caiga en la trampa.
Y sepa que me gusta ser su abrigo de palabras, dejarme caer sobre su piel como si fuera la misma lluvia, y abrazarla por detrás...
Tampoco crea que voy a permitir que le crezcan las alas así como así. Sé que si las tiene volará de aquí para siempre y yo quiero tenerla al alcance de mi mano.
La beso,

Agujeritos con fin

2004-09-20T16:03:00.000-03:00

Mi sentido del equilibrio carece de domicilio, se ha transformado en un homeless y está muy a gusto con su actual condición. Argumenta que de esta forma no se podrá pretender exigencia alguna de su parte -y lo bien que hace-.
Lo que más lamento es que ando a los tumbos y no siempre hay algún caballero dispuesto a acolchar las paredes o las calles con su propio pecho o con sus brazos.
La decisión de perforar ciertas zonas del cuerpo debe tener distintos motivos y motivaciones, no todas actuamos por simple coquetería.
En mi caso mis lóbulos y mi ombligo están decorados por finos aros de oro azul. Preferí oro rosa para otra parte, chiquita, delicada, sensible a la cual no cualquiera tiene acceso.
Querrás descubrirla y morderla con la misma pasión que a mi lóbulo . . .?

un pequeño gran interrogante

2004-09-19T18:20:00.000-03:00

¿Ha visto detenidamente lo que es una oreja? Esa debilidad hecha de puro cartílago, de una piel tan delgada y con tanto recodo y curva espiralada hacia una profundidad esencial: el equilibrio.
Ha hecho la prueba de saber qué sería de su vida si ya Vivaldi, Bach o Mendelsohn fueran meros recuerdos, páginas de libros de la escuela secundaria.
Piénselo un poco.
Las mujeres coquetonas como Vd. gustan de ponerse aretes en las orejas, más precisamente en el lóbulo, el espacio más humano de esta obra maravillosa de la naturaleza, ese bollito de carne pequeñito, innecesario, bello, que invita al mordisco.
Cuando deciden usar aretes en otra parte de su cuerpo, digamos en el ombligo, ¿qué es lo que pretenden? ¿mostrar que su sentido del equilibrio (o de gravedad, lo que Vd. prefiera) ha cambiado de domicilio?
Sé que cuento con su respuesta. Le muerdo el lóbulo con fruición.
La quiere,

Intentando

2004-09-18T04:10:00.000-03:00

Si tan solo supieras como me contienen tus palabras, como repercuten en mi conciencia.
Otro efecto secundario de leerte es la evaporación del miedo y el picor en la espalda, justo debajo de omóplatos, de las pequeñas y, todavía, débiles alas que comienzan a asomarse. Como al niñito de la película. No sé si, al igual que él, las usaré para alejarme y llegar a otro mundo dónde pueda sentir más y mejor que en este.
Hoy hace frío, Pol, y necesitaría que me abraces.
El viento está secando los besos que depositaste en mis orejas y quiero seguir teniéndolas húmedas y quiero seguir oliendo a vos.

orejitas mojadas

2004-09-17T21:08:00.000-03:00

El miedo es inherente a la vida, mi bien amada. Habrá muchas cosas que temer, me figuro, más en este mundo que ha dejado a los dioses en un cajón y ha puesto la sartén en la mano de los hombres, ejemplares destacados del universo de la zoología.
Los miedos sirven para delimitar el terreno que nos pertenece. Sentimos temor cuando soltamos la mano de nuestra hada protectora, pero no hay modo de enfrentar al mundo cara a cara si no soltando esa mano que a un tiempo protege y no nos deja ir mucho más allá.
Hace unos días Vd. mencionaba a los hombres cabales. Yo soy de la idea de que esos son los que en situaciones así aprietan los dientes y dejan que por sus hendijas se filtre el viento de la aventura. Eso es la vida, la que nos merecemos. La otra es un mero existir limitado, acotado por las paredes de una habitación que se estrecha cuando los años se nos caen encima. Créame que eso está muy lejos de ser sano. Se engañan los conformistas, los conservadores del statu quo. No se engañe Vd. y avance sin temor a caerse, que si se cae yo la ayudo a levantarse para que después ríamos del magullón y también de los que no se atreven, los que piensan que pasan por esta vida para ver lo que hacen un par de locos trasnochados.
La clave es la impostura, Galatea, vivir sin esa sobrepiel pero actuando como si la tuviésemos, tomarle el pelo a nuestras rodillas cuando tiemblan, mojarle la oreja al destino que amablemente nos invita a ser ?uno más?. Yo no quiero eso para mí. Y sé que tampoco Vd. querría eso para Vd. misma.
Vamos, sonría que la noche es joven, y el fin de semana huele a eternidad de pieles que se rozan y abismos que se abren y se estrechan y cascadas de agua bendita con sal.
¿Me permite que yo moje su oreja? Sólo lo haré con besos, eso es lo único que puedo prometerle.
Suyo,

Daño real o imaginario

2004-09-17T15:03:00.000-03:00

Mis miedos me hacen compañía, no sé si podría seguir sin ellos.
Están presentes en cada momento y me mantienen alerta, me susurran al oído que están ahí, conmigo, que no estoy sola, que no van a abandonarme. Y si lo hicieran, si desaparecieran, si un día abriera los ojos y notara que ya no están ahí lamiéndome los pies y dándome los buenos días, estoy segura que saldría a buscarlos.
Y si no los encontrara . . . si no los encontrara, querido Pol, comenzaría a sufrir porque me faltaría, como bien decis, esa otra forma de piel.

mascaradas

2004-09-15T16:03:00.000-03:00

Desde aquí debajo su piel huele a tersura, un poco por la suavidad que impone el mundo de los sueños y otro poco por esa blancura tan linda en las piernas, como una leche ligeramente sólida, cubierta de una delgada capa de satén.
Oh, las fobias. Esos miedos al afuera no son otra cosa que el temor de lo que Vd. Tiene dentro. Ha de ser tan enorme ese torrente que con los breves calores de la primavera nace una bruma que todo lo nubla y entonces son los fantasmas de lo que no ha sido y de lo que nunca será.
Los miedos son otra forma de la piel, algo que nos inventamos para no sufrir. Si Vd. sólo por un momento es capaz de creerme, sepa que esa sobrepiel nos quita plasticidad, nuestros movimientos son torpes, no hay frescura. Quitarla es un trabajo que lleva tiempo y ha de hacerse con la suavidad con la que se desnuda a una princesa.
Ya le seguiré contando. Esté atenta. Quizá el descorrer de ese velo le asombre y se le note.
Suyo,

Aerofobia

2004-09-15T11:13:00.000-03:00

Los duendes, los gnomos y los hombres cabales suelen ser gruñones.
Será por eso que busco hombres que sepan volar porque mis alas están atrofiadas de tanto estar enjaulada.

Quiero saber más sobre mi, quiero saber que es lo que ves desde ahí abajo.

el vuelo del duende

2004-09-13T17:52:00.000-03:00

Ah! Hay tantas cosas que Vd. No sabe de si misma y en cambio yo, desde aquí abajo, puedo saberlo todo casi como si fuera su propio inventor. Le cuento un secreto de confesión que quizá no debiera revelar:
El duende que administra los sueños le ha escrito una carta en imágenes, fiel a su estilo. Esta vez te dice que le quites los cerrojos a tu pudor y te eches a volar como un pájaro en un día soleado. Que se hayan ido los nombres sin rostro es apenas una invitación a que se fije en un hombre cabal, que no se oculta.
Tómelo.

Y van . . .

2004-09-13T11:17:00.000-03:00

Siempre sueño hombres sin rostro, figuras anónimas casi sin alma, reflejos vacíos de realidades ajenas.
Ayer no.
Soñé con casas blancas de techos altos, faltaban las puertas, faltaban las ventanas, solo estaba el espacio abierto por dónde entraba . . . aire? no era viento, no era brisa.
Será tu devota ausencia . . .

el dedo crepita y el temblor me llama

2004-09-12T22:27:00.000-03:00

No voy a rehusar la propuesta de penetrar en ese frío justamente yo, que soy hijo del viento del trópico y gusto de adentrarme en el áspero terreno de la carne. Y si a eso le agrego el placer que me reporta descorrer el velo de la soledad, que es tan cruel que enceguece, llevo allende las turbiedades, los nervios y las enzimas un mensaje que es el propio mensajero, que es febril y rubincundo como yo.
Los domingos y los hímenes se han inventado para Vd. y para mi, para cambiar en un kiosco de tules los cospeles melancólicos por florecitas que remontan al mar y ennegrecer el sol, calumniarlo, llenarlo de vergüenza y darle envidia de nuestro calor.
Y siempre estoy. ¿No nota una mano temblorosa que escudriña su pantorrilla?, ¿qué son esos temblores que ruborizarían a una mujer de bien?, ¿qué son esos buenos modos usados como alfombra de un par de inmorales?
Junte coraje, mi bien amada, que vengo llegando y quizá se arrepienta de haberme convocado.La besa su perpetuo devoto.

Me había olvidado de la palabra himen

2004-09-12T20:26:00.000-03:00

No creo que el himen de las quinceañeras sea el mejor ejemplo, amado mio, a menos que quieras romper con mi virtud como esas niñas con su condición virginal.
Cierro los ojos y me veo a esa edad, empapada en los mismos sudores que mencionas, provocados por recorrer mi cuerpo, a escondidas, bajo las sábanas.
Y si cierro los ojos ahora, te veo navegando mis mares, sin escondernos, sin sábanas que tapen un solo centímetro de mi piel.

Dónde estás hoy, Polifemo? Deberías haber venido. . .
Acaso me dejarás sola, una noche más, escondida y sola bajo mis mantas?

el valle que ríe

2004-09-11T17:34:00.000-03:00

Su virtud, mi querida Galatea, es algo que jamás me atrevería a rozar siquiera. Sepa que su virtud es para mí como el himen de una quinceañera y así deseo que perdure por siglos de primaveras, de días y noches, de tierras y mares.
También debe Vd. saber que esto es un sueño para mí, el tembloroso sudor de las arterias en su axila, el peligroso valle soleado del pecho que ríe, las esquirlas del amor en la llanura...
¿En qué piensa cuando cierra los ojos? Yo conservaré sus palabras con devoción de tumba. Lo juro.

Ardores

2004-09-11T16:54:00.000-03:00

Su rodilla en mi axila, adorado Polifemo, no fue otra cosa que su instinto salvaje apoderándose de un momento de placer único.
No hubiera hecho falta que se acerque tanto a mi rostro, yo hubiese entendido su necesidad, su deseo de sentir mis labios sobre su virilidad. Puedo satisfacer sus instintos y los míos con una sumisión única, pero debe prometerme que nunca saldrá de su boca palabra alguna que manche mi virtud. Solo los dioses saben que nuestro amor se consumó. Que sigan siendo ellos los únicos...

Permítame una confidencia

2004-09-10T15:20:00.000-03:00

Hubiera querido ser un poco menos torpe para retratar con mayores detalles la escena, mi muy querida Galatea, pero créame que la emoción me ha embargado en ese momento de tal modo que no pude hacer otra cosa que incrustar mi rodilla en su axila. Y oh, maravilla! Fue como si todo yo me transformase en un avión que con los motores a plenos carretea con suavidad por el camino que le han trazado los hombres. Algo así como el suave posarse de un ave que se sabe no observada por ningún cazador y transita con levedad, deteniéndose en cada murmullo, en cada color, atenazándolos en sus comisuras auditivas y visuales.
Y no sigo contándole solo porque espero su pronta (y efectiva) respuesta en mi correo. ¿Me premiaría Ud. con el placer de hacerme su confidente? Juro que no he de contarle a nadie. Solo Ud. y yo. ¿Qué le parece?
Su fiel admirador la saluda.